Istmo by Roxane (ERA)

Nascere
non è
sufficiente.

Negli spazi,

nelle brecce

di rocce crescenti

si intrufola il suo viaggio;

Uccello del Tempo,

Sorsero un giorno le tue ali,

il tuo becco porta

il ramoscello giusto.

Ma,

Quando,

in che momento

si aprirono i crateri,

la bocca inerme

del precipizio?

Morire per vivere il sogno,

sensualità effimera;

soggetta ad amare

quello che svanisce

nelle chiocciole

dei crepuscoli..

Allora,

Cos’è il tempo

y cosa sono i suoi segni?

Verso dove va a morire

la fine del giorno?

Da dove si sale

e si entra carpa?

In quale brughiera

si mangia

dell’albero della vita?

Vita che si annida

nelle fessure

dove crescono

silvestri le speranze.

Dal suo inverosimile asse

cresce il suo pistillo.

Vederla pura e selvaggia,

nel forno,

cristallo di voci,

balbuzienti nidi,

covare

l’uovo della Vita!